Na New Yorker, texto sobre os livrinhos que aqui se chamavam Enrola e Desenrola (ou algo assim). Basicamente, aquelas histórias em que o leitor pode chegar a vários finais diferentes, a depender das escolhas feitas durante o livro. Sempre achei que seria interessante que alguém escrevesse um romance filosófico desse tipo. Optou por uma solução marxista? Banho de sangue. Niilista? Sorry, pulsos cortados na banheira.

Memorial para Ted Hughes no poets corner da Abadia de Westminster. Merecido.

Mapa da evolução de certas histórias clássicas.

Foram divulgados os finalistas para o Booker Prize de 1970, que ficou sem premiados à época por conta de uma alteração de critérios. Muriel Spark entre os favoritos.

Embora já tenha sido ultra-falada, sempre vale a pena lembrar a matéria do Guardian com as dez regras para escrever ficção, segundo diversos autores. Entre outros, tem Elmore Leonard e o conselho para que nunca se abra uma história descrevendo as condições do tempo, PD James sobre a riqueza da língua inglesa, e Philip Pullman – o anti-Chesterton – que confunde witticism com grosseria.

Ao contrário da Dicta – como vocês verão -, a Rússia aparentemente vai ignorar o centenário de Tolstói.

No New York Times, Ross Douthat (ex-Atlantic) dá a lista dos dez livros que mais influenciaram sua visão de mundo. Ele fala de Tolkien, Chesterton, Paul Johnson, C.S. Lewis e Graham Greene: “If Chesterton is the writer to read when you’re becoming a Catholic, then Greene is the writer to read when you realize — as everybody does, except (or maybe especially) the saints — that you’re going to be really, really bad at being one”.

Lendo Caçadas de Pedrinho para os meus filhos, outro dia: “Apanharam as armas e se arrojaram contra a fera com verdadeira fúria. Narizinho esfregou-lhe a faca no lombo, como se a onça fosse pão e ela quisesse tirar uma fatia. O Visconde conseguiu, depois de várias tentativas, enterrar-lhe no peito o seu sabre de arco de barril. Emília fez o mesmo com o espeto de assar frango. Pedrinho macetou-lhe o crânio com a coronha de sua espingarda. Até Rabicó perdeu o medo e depois de carregar de novo o canhão deu-lhe um bom tiro à queima-roupa. Assim atacada de todos os lados, a onça não teve remédio senão morrer. Estrebuchou e foi morrendo. Quando deu o último suspiro, Pedrinho, no maior entusiasmo de sua vida, entoou um canto de guerra: Alé guá, guá, guá… E todos responderam em coro: Hurra! Hurra! Picapau Amarelo!…” Depois de modificarem – de maneira grotesca – algumas musiquinhas infantis, e de patrulharem até a Chapeuzinho Vermelho, quando tempo para que os aiatolás do politicamente correto cheguem a Monteiro Lobato? Façam suas apostas.